Líquido de leones

En los reflejos donde la luz llega desde lo más hondo luce una textura mostaza que rasga la materia, un cuerpo borroso que se adhiere hacia adentro. En los ojos oscuros de la noche yace un líquido de leones apagados, un bucle de lava enfriada.

Ves un hombre verde que se pierde en su ciudad, en su caminar de piernas de plomo. Piensas que el dolor es una máscara del miedo. El temor rojea en los ojos de los perros que mean en las esquinas y se confunden con los transeúntes.

Dejaste los insectos amarillos recorriendo tus manos, los líquenes borrachos en cada escarcha y ahora sientes el vértigo arrojado a tus pasos, las manos que borran las huellas en la arena, el polvo acumulado en los muebles y en las uñas, el rugido encogido en el interior de la jaula.

Cuando llegas a casa, escuchas el ruido de una habitación contigua, con la misma extrañeza de todos los días. Te asomas a la ventana y te preguntas si lo que ves es lo mismo que piensas. Contemplas los balcones y el musgo acumulado en las cornisas, sin saber cuándo empezó a convertirse en parte de la fachada. Escribes un poema, rasgas las marañas del abismo en sus bordes, miras tus manos de hombre y tus ojos de perro en un país trazado en un lago de hielo, antes de decirte que todo se convierte en fragmentos de un sueño que se pierde en la lejanía.

EL BLANCO

Un cuadro donde ocurre el blanco
PIERRE REVERDY


Poseer el sentido del blanco,
variación de la lluvia,
ocurre en el alma.

Separar los elementos más íntimos del blanco,
abrir una ventana, el mar brilla,
entra el perfume de un mundo.

Llueve blanco
en las noches de las palabras
y algo
cae en el vacío.



DEL IDIOMA Y OTROS MISTERIOS

La lengua es un órgano
que conoce su idioma

A. Pizarnik


El idioma presiona
hacia un adentro
afuera de su entorno

se abre a la pronunciación
(acidez del significado)
del gozo
(palpitante paladar)

rebosante

albor

ritmo de unos labios

a la espera

de la agria exactitud

articulada.


En la fosa hecha de murmullos
desconocidos misterios
llaman al interior.



LOS ARQUITECTOS DE LO IMAGINARIO (fragmento)

por el nunca de Cernuda como pauta de la ceremonia del vivir, el siempre es nunca, nunca es el otro aliento que nunca se encuentra en el follaje, nunca es respirar en los intersticios del rtio, nunca es el argonauta de un signo que nunca llegará a puertos lejanos. Sin los viáticos del padre ni el baluarte de una madre, las antiguas riberas lo devuelven a la casa