Raúl Quinto (Cartagena, 1978), es Licenciado en Historia del Arte y trabaja como profesor en Almería. Ha publicado los poemarios Grietas (La Garúa, 2007), La piel del vigilante (DVD, 2005), La flor de la tortura (Renacimiento, 2008) y Ruido Blanco (La Bella Varsovia, 2012), al que pertenece el poema aquí reproducido.

GENEALOGÍA DE LAS CERCAS

NO SERÁ por vocación de distancia
si las manos cavan
y las vallas no detienen el pulso/ si obstino
la lengua hasta que
el silencio
no calle la cuerda del vocablo.

Será por las cercas que traban el tránsito
un grito
sin garganta/ estocada
a otro sitio más lejos/
donde
la extrañeza
no sea desolación.

Por toda esa sombra que mancha/ herencia
saqueada
en los perímetros del viento.


*


LA FRICCIÓN DE LAS PIEDRAS

El llanto arrastra las piedras/ horada
su cauce subterráneo. No hay dique
que contenga el fragor del agua.

Sin temor a la asfixia quiso confundirse con la lluvia

Y fue río tórrido/ corriente
a otra marisma.

Arturo Borra (Argentina, 1972) es licenciado en comunicación social y actualmente realiza un doctorado en estudios interdisciplinarios de la comunicación. Ha participado en las antologías poéticas Aldaba (2003), Cuadernos Caudales de Poesía (2007), Los centros de la calle (2008), Madrid: una ciudad, muchas voces (2010) y Por donde pasa la poesía (2011). También ha publicado el libro de prosa poética Anotaciones en el margen (2008), la plaquette Cielo partido (2009) y el poemario Umbrales del naufragio (2010). Los poemas que reproducimos pertenecen a su último libro de poemas, Figuras de la asfixia (Germanía, 2012).

Por Jesús Ortega

ME PREGUNTAS CÓMO era Salónica en mis tiempos, pues te diré, moromu, que no se parecía en nada a esta mierda de ciudad que ves desde aquí arriba, no había este espanto de coches y ruidos que lo amarga todo, podíamos caminar tranquilamente sin temor a que nos robaran, no había droga ni prostitución, bueno, prostitución sí, pero en el puerto, y droga también, en los bouzukis y en las tabernas donde íbamos Pavlos y yo a oír el mejor rebétiko del mundo, el de Tsitsanis y Bambakaris, tómate conmigo otra copita de aguardiente y te lo cuento, mi dulce, me ha dado tanta alegría que vengas, hace meses que no me visita nadie, ¿quieres un cigarrillo?, a mi edad puedo hacer lo que me venga en gana, si ya lo hacía de jovencita no lo voy a dejar de hacer ahora que me queda tan poco, mira, mira estas fotos mías en Jalkidikí, la playa todavía era virgen y no el basurero de turistas y hoteles de ahora, la que no era virgen era yo, a ti no te voy a mentir, había algo en mi manera de moverme y de mirar que atraía mucho a los hombres, las fotos son de la época en que conocí a Pavlos, él llevaba diez años casado con Eleni, malcasado más bien, pero de verdad, no como dicen que están todos los hombres que se quieren acostar con una mujer, y como era ingeniero industrial y daba clases en la universidad no tardó en echarme el ojo por los pasillos, yo era licenciada en Filología Helénica y trabajaba de administrativa, en aquellos tiempos tener carrera siendo mujer era toda una rebeldía, y una rebelde fui, siempre hice lo que me vino en gana, si no me hubieran dado igual las convenciones no me habría liado con mi Pavlos, ¿no crees?, figúrate, un hombre casado, pero tan guapo, el más guapo de toda Alejandría, porque él nació en Alejandría, era un crío de siete años cuando su padre, que era médico, lo llevó a conocer a Kostantinos Kavafis, y el poeta le leyó aquello tan triste que Pavlos me recitaba, Por las mismas calles vagarás / y en los mismos barrios llegará tu vejez... / pues la vida que aquí arruinaste / la has destruido en toda la tierra, ay, me dan ganas de, pero como te estaba diciendo: un semental mi hombre, el único que probé en cuarenta y cuatro años, antes había probado otros pero desde que apareció él se acabó la variedad, estuvimos viéndonos a escondidas en unos cuartuchos que alquilaban por horas cerca de Modiano, a mí me daba igual, estaba tan loca por él que no me hubiera importado ser su amante toda la vida.

Si comes un poquito de bugacha con el aguardiente no te emborracharás. Bueno, haz lo que quieras, ponme otra copita, moromu. Quedé huérfana siendo niña y mi tío Yannis me recogió y me dio amor y educación. Qué buena persona era, un patriota, luchó contra los turcos en el veintidós y contra los nazis en el cuarenta y uno, valía tanto que lo hicieron Ministro para los Asuntos de la Grecia del Norte, míralo en esta foto, es de un veinticinco de marzo, el día nacional, parece muy serio pero es por el desfile, mi tío era un hombre recto que nunca robó al Estado, a ver quién puede decir lo mismo, su única maldad consistía en no dejarme volver a casa después de las nueve, por eso cuando Pavlos se fue a París a hacer el doctorado tuve que contarle a mi tío que me mandaban a Lárisa a hacer unas gestiones que iban a durar diez días, me costó mucho convencerlo pero mi tío no imaginaba que yo pudiera mentirle y sentía un gran respeto por el trabajo, de modo que me dejó marchar a condición de que le escribiese una carta diaria desde Lárisa, y escribí las diez cartas de golpe y se las hice llegar a un amigo que vivía allí con el ruego de que las fuera echando día tras día en el buzón, eso ya estaba hecho pero faltaba el pasaporte, tuve que engatusar a unos cuantos policías para que me lo dieran, cuántas mentiras no hube de inventar en aquellos tiempos, cosas que ni Pavlos supo ni tenía por qué saber, por fin llegué a Atenas y subí al avión, tenía tanto miedo y me sentía tan sola que me eché a llorar y un señor muy amable que estaba sentado a mi lado me estuvo consolando todo el viaje, Jean Calmet se llamaba, Presidente de la Cámara de Comercio de Montpellier, esta es su tarjeta, todavía la guardo, la he mirado mucho pero hace años que no se la enseño a nadie, el señor Calmet mandó que trajeran vino y pasteles y me dijo que su destino final era Roma pero que estaría dispuesto a quedarse conmigo unos días en París si yo...

A mi regreso mi tío solamente comentó: Dafne, tus cartas me han gustado mucho, están muy bien escritas pero tienen un defecto que una señorita no se puede permitir, les falta la fecha, no has puesto ni una sola fecha, pobre tío mío, a los pocos días murió de un infarto cerebral, menos mal que no le dio estando yo en París, todo el mundo me hubiera buscado en Lárisa, pero quien no arriesga no gana, moromu, échame aguardiente que tengo la boca seca de tanto hablar, y me preguntas cómo era Salónica en mis tiempos, un lugar tan bonito que no te lo podías creer, a Pavlos le pudo el miedo o la culpa y dejó de verme, yo estaba convencida, fíjate, convencida de que era un cobarde de esos que nunca dejan a sus mujeres, pero al cabo de los dos años va y me dice uno que trabajaba conmigo: ¿te has enterado que Pavlos Kauzis se ha separado de su mujer?, y a mí me dio un vuelco el corazón, salí corriendo y en la puerta de mi casa estaba él esperándome, hecho un galán perfumado, un cantante de rebétiko antes de emborracharse, nunca lo podré olvidar, fue muy cerquita de aquí, en la calle Aristóteles, aún no había edificios altos y la brisa llegaba desde el puerto sin encontrar resistencia, nos envolvía la luz blanca y borrosa de Salónica, esa luz como de niebla encendida, no sé cuánto tiempo estuvimos abrazándonos y besándonos y la gente nos miraba al pasar y decía qué vergüenza, qué vergüenza, aquí están las fotos, cuarenta y cuatro años juntos, y ahora estoy vieja y enferma, desde que Pavlos murió no he pisado la calle, me traen la comida, las medicinas, eso no es problema, lo puedo pagar, lo malo es estar tan sola, y en los mismos barrios llegará tu vejez, las mañanas las paso, pero las noches me echo a llorar como una tonta, para qué voy a salir si esta ciudad ya no me dice nada, si ya no puedo comprar flores en el mercado ni subir a la muralla ni pasearme por la orilla del mar allá donde la Torre Blanca, cuarenta y cuatro años de amor, a ver si tú puedes decir lo mismo con este que te has traído de fuera, ¿tiene dinero?, ¿ni un dracma?, pues si no tiene dinero para qué lo quieres, lo querrás por lo otro, ¿no?, ¿y cómo se porta?, ¿cumple igual que cumplía mi Pavlos?, ay moromu, qué más le dará a él lo que digas si no sabe griego, dile que aprenda griego, que aprenda nuestro idioma, que si no lo aprende no dejará nunca de ser un xenos, anda y dile que deje de sonreír como un imbécil y baje a por tabaco.

Jesús Ortega (Melilla, 1968) vive en Granada, en cuya universidad se licenció en Filología Hispánica. Desde 1997 coordina las actividades culturales de la Huerta de San Vicente, Casa-Museo Federico García Lorca. Ha publicado los libros de cuentos Calle Aristóteles -al que pertenece el relato aquí reproducido- (Cuadernos del Vigía, 2011) y El clavo en la pared (Cuadernos del Vigía, 2007), y participado en recopilaciones y antologías como Nuevos relatos para leer en el autobús (Cuadernos del Vigía, 2009), Los nuevos nombres del cuento español actual (Menoscuarto, 2010) y Pequeñas resistencias 5. Antología del nuevo cuento español 2002-2010 (Páginas de Espuma, 2010).

Joan de la Vega (Santa Coloma de Gramanet, 1975) dirigió la editorial La Garúa Libros desde 2004 a 2010. Es autor de Intihuatana (Barcelona, Seuba Ediciones, 2002), Ladino (Gijón, Trea, 2006) que reúne sus tres primeros libros Intihuatana (Sin lugar a luz), Ixtab (La soga en el ojo) e Ipalnemoani (Por quien vivo); Trilces Trópicos. Poesía emergente en Nicaragua y El Salvador (Barcelona, La Garúa, 2006), La montaña efímera (Paralelo Sur, Barcelona, 2011) y Una luz que viene de fuera (Paralelo Sur, Barcelona, 2012). Algunos de sus poemas han sido incluidos en Campo abierto. Antología del poema en prosa en España 1990-2005 (Barcelona, DVD Ediciones, 2005), Pájaros raíces, en torno a José Ángel Valente (Abada Editores, 2010) y en revistas como Alhucema, Turia, Piedra del Molino, Vulcane, Paralelo Sur, Nayagua y Letra Internacional.

Casi medio centenar de poetas jóvenes de España e Hispanoamérica integran la obra "Barcos sobre el agua natal: antología de poesía hispanoamericana para el siglo XXI", un libro que reúne obras poéticas de ambos lados del océano Atlántico.

Se trata de una antología que integra obra de poetas jóvenes, nacidos entre 1971 y 1983, que asumen las inquietudes locales de sus países y generan respuestas globales, según han informado fuentes del Club Leteo de León.

Este libro, publicado por Ediciones Leteo (León) y Literal Ediciones (México), es una ventana a generaciones de autores cuyo discurso provoca rupturas y encuentros con lo ya existente, para asumir nuevas vías.

La coordinación y selección de este libro de casi cuatrocientas páginas corre a cargo del escritor mexicano Jocelyn Pantoja y del español Rafael Saravia.

La obra se presentará primeramente en León, mañana miércoles, día 21 de noviembre (21:00 horas en Bar Belmondo ) y, posteriormente, en México DF y en la Feria Internacional de Guadalajara (México).

El club Leteo es una asociación cultural que organiza, entre otros eventos, el Premio Leteo, que este año ha sido para el Cervantes, Juan Gelman.

PSI-5
Puesto que no existe el hombre
sobran los versos humanos.
Tomemos pues las medidas,
fabriquemos aparatos
de palabras, al margen
de ideas y sentimientos.
O mejor, prescindamos
del sustancial sujeto
y el primer personaje.
Prescindamos del verbo.
Puesto que no hay acción,
me sobran también los tiempos.
Y no hablo de adjetivos.
¡Los perifollos al fuego!
Quizá con preposiciones
y con algunos adverbios,
y signos sólo sonoros
baste para hacer los versos
que quisiera ahora escribir
sin retórica, en los huesos,
sin recordar más al hombre,
ni sus cuentos de otros tiempos.
Con, de, si, tras, cada, todo,
lero, luego, lará, menos.
Agite usted la caja de sonidos
y verá cómo acaba por hallarles un sentido

(Gabriel Celaya, “Lírica de Cámara”, 1968)


1. ICOSAEDRO


Imagínese el lector que ha olvidado qué es un icosaedro, y recurre a la wikipedia -por ejemplo- para comprender qué es y cómo es semejante volumen: así, se trata de un poliedro [1] de veinte caras, cóncavo o convexo. Si las veinte caras del icosaedro son triángulos equiláteros, iguales entre sí, el icosaedro es convexo y se denomina regular, siendo entonces uno de los llamados sólidos platónicos. El poliedro conjugado [2] del icosaedro es el dodecaedro.

Sin embargo, para entender la definición, quizá necesite más datos: a saber, qué es un poliedro, y qué un poliedro “conjugado”: centrémonos, en primer lugar, en el sustantivo.

[1] Un poliedro es, en el sentido dado por la geometría clásica al término, un cuerpo geométrico cuyas caras son planas y encierran un volumen finito. Los poliedros se conciben como cuerpos tridimensionales, pero hay semejantes topológicos del concepto en cualquier dimensión. Así, el punto o vértice es el semejante topológico del poliedro en cero dimensiones, una arista o segmento lo es en una dimensión, el polígono para dos dimensiones; y el polícoro el de cuatro dimensiones. Todas estas formas son conocidas como polítopos (3), por lo que podemos definir un poliedro como un polítopo tridimensional. (2) Se llaman poliedros conjugados aquellos en que el número de caras de uno es igual al número de vértices de otro y viceversa. Según el teorema de Euler deben tener, el mismo número de aristas.

Ahora sabemos que un poliedro es un polítopo tridimensional: pero qué es un polítopo.

[3] En geometría polítopo significa, en primer lugar, la generalización a cualquier dimensión de un polígono bidimensional, o un poliedro tridimensional. Además, este término es utilizado en varios conceptos matemáticos relacionados. Su uso es análogo al de cuadrado, que puede usarse para referirse a una región del plano de forma cuadrada, o sólo para sus límites, o aún para una mera lista de sus vértices y lados junto con alguna información acerca de la forma en que están conectados.

Quizá algunos lectores se hayan perdido: no se preocupen, yo también, en algún momento, aunque uno de los ejercicios de pretecnología que más repetía en el colegio era lograr un icosaedro perfecto. El lenguaje de la ciencia no es sencillo y, aunque ni yo mismo podría definirlo con precisión, sé perfectamente qué es un icosaedro: un volumen de veinte caras compuestas por veinte triángulos equiláteros. Incluso yo mismo advierto que, pues soy capaz de representármelo, es un sólido platónico y, como tal, existe en sí, independientemente de mi capacidad de representación de la idea de un ente geométrico, pues este tiene magnitud.

De igual manera que hice al principio, al iniciar una descripción de un icosaedro -que es un poliedro, y es poliedro conjugado del dodecaedro, y es polítopo- Yaiza Martínez se aventura, desde el lenguaje poético, a urdir una trama compuesta de elementos sustantivos metafóricos que se adentran en sí mismos hasta conquistar un territorio lingüístico que, seguramente, debamos explorar en nosotros. Como en una matrioska, encapsulados, encontraremos poemas dentro de poemas que contienen imágenes dentro de imágenes que la poeta despliega y repliega en sus versos.

2. CAOS

“Caoscopia” de Yaiza Martínez nos propone un ejercicio similar pero infinitamente más complejo que la observación de un sólido de veinte facetas, puesto que lo elabora desde el lenguaje. Toma una idea y le insufla vida poética al pensamiento de algunos de los científicos más osados de nuestro tiempo: de Ralph Abraham, matemático y teórico del caos (una definición popular de una rama del conocimiento matemático y físico, entre otras ciencias, que observa cómo afectan en los sistemas dinámicos las variaciones en las condiciones iniciales, lo que impide cualquier predicción a largo plazo de los comportamientos futuros), de Terence McKenna, aunque no lo mencione en su obra (filósofo, etnobotánico y psiconauta, explorador de los límites de la consciencia) y de Rupert Sheldrake, a quien la autora citará en dos ocasiones a lo largo del libro como “el científico británico”. Abraham, McKenna y Sheldrake forman uno de esos triángulos equiláteros que conforman el icosaedro del pensamiento científico, y poético, de vanguardia.

“Caoscopia”, sí, se nutre de la vanguardia científica y se coloca en una vanguardia poética a años luz de la poesía que, habitualmente, consideramos como tal (sea lo que esta sea para cada uno de nosotros) y que sus editoren enmarcan dentro de una colección incompleta de libros que, acertadamente, sitúan en los márgenes de una poesía normalizada. “Caoscopia” supone, en el conjunto de la obra de su autora, un paso muy arriesgado, en su personalísimo, turbador, complejo –y exquisito- proceso de decantación poética del lenguaje.

Para Ralph Abraham la caoscopia es un método: debemos visualizar un grifo, que gotea de forma aleatoria, y convertir el espacio que dista entre gota y gota en números, que formarán una secuencia impredecible; después haremos una copia de esta y, de la segunda secuencia, eliminaremos el primer número, para que de esta forma obtengamos dos columnas de series. Para Yaiza Martínez ese método, a través de la poesía, se acrisola en lo que ella misma denomina “una curva semántica suave”.

Como bien observa la también poeta Mar Benegas en su excelente reseña del libro [4] las distintas partes del poemario (El ser, El no-ser, Voz del amor, En el lenguaje, El Ser, El no-ser, Voz del amor, En el lenguaje, El ser, El no-ser, Voz del amor, En el lenguaje) se conforman como un insistente goteo. Su propia estructura genera un hipnótico, repetitivo mantra, una suerte de salmodia ritual, mágica, que parece conectarnos a un tiempo con lo ancestral y genesiaco. Sin embargo, mientras el mantra –voz sánscrita que proviene de manas y traiate, de mente y de liberar- carece de contenido semántico, la poesía de Yaiza Martínez libera significados y nos sume en nuevos estados de consciencia.

Al mismo tiempo, en mi opinión, establece una conexión con los campos morfogenéticos de Sheldrake, que transmiten información de los hábitos de la Naturaleza: también, de la naturaleza de la autora: en última instancia, de la naturaleza del ser humano.

(El ser El no-ser Voz del amor En el lenguaje)

Una posible lectura de la estructura de “Caoscopia” siguiendo el modelo del goteo de Ralph Abraham produciría nuevos “campos mórficos”: nuevas transmisiones de información.

Sheldrake, como apunta Yaiza al final del libro, es el creador de la teoría de la formación causativa, que “establece la existencia de campos mórficos, campos de información aplicables, a través del espacio y del tiempo, a sistemas con algún tipo de organización inherente”: sea lo que sea el universo, solo podemos constatar que desde su origen produce repeticiones de un patrón inalterable de esos campos mórficos: de información, no de energía. Las formas no se rigen por leyes físicas ni matemáticas: las formas se auto-organizan en función de hábitos inherentes a ellas. La poesía, su poesía, funciona así: incluso si reflexionamos sobre las diferentes partes del título el goteo de su consciencia produce ondas y ecos, que prolongan y reverberan en la consciencia del lector.

“el paso del tiempo, manuscrito por la repetición”,


escribirá


3. ESCHER


Klimen en Dalen es una representación de Escher de una escena arquitectónica habitada por extraños personajes. A la izquierda, en el primer nivel –que esconde otros niveles que sirven a un extraordinario juego de perspectivas- un preso, desesperado, saca la cabeza por el cuadrado que forma la intersección de rejas horizontales y verticales, que lo confinan y conforman otro cubo imposible que, otro hombre, libre, a su derecha, trata de descifrar.

Cierra el, en apariencia, primer nivel, una cortesana que parece sacada de El infierno de El jardín de las delicias de El Bosco, acompañada por un gentil que le invita a subir la segunda escalinata. Todos ellos, el preso, el hombre que reflexiona sobre una figura cúbica impracticable, y la pareja palaciega, están situados en un plano dominado por una solería en damero como piezas en una partida de ajedrez. Dos alfiles, desde la siguiente planta, presidida por el Rey, suben por una escalera a un tercer nivel, donde se encuentra la Reina. Estas figuras miran, desde sus atalayas, en direcciones que no convergen con el paisaje del espectador: miran hacia un lugar que no vemos. Abajo, en un nivel sub-1, encontramos otra escalera que solo sabemos a dónde llega, pero no de dónde viene. La escena es plausible, pero imposible. La escala, colocada sobre el primer piso y apoyada en perpendicular sobre el segundo, no puede conducir a los alfiles de un piso a otro porque, en realidad, las dos plantas del conjunto se encuentran, una sobre otra, en un mismo plano horizontal y vertical.

Es un universo en apariencia plausible pero inverosímil. Los juegos de perspectiva y los detalles, sin embargo, le conceden apariencia de verosimilitud a simple vista. Lionel y Roger Penrose simplificarán la litografía original, esquematizándola, logrando un objeto tridimensional de una escalera por la que se sube o baja.

Yaiza Martínez, del mismo modo, rompe con la geometría estática de la poesía de su tiempo, multiplicando las dimensiones de una posible, de cualquier lectura, en un ejercicio de creación poética en un espacio íntimo con un volumen que tiende al infinito: a ese ocho tumbado al que la poeta susurra…

bailaba escondida
en escalera de Escher

lo culminaba nunca


escribirá.


4. V´GER

Antonio Gamoneda expuso que poesía y ciencia no eran realidades necesariamente antitéticas y advirtió que “desde la Antigüedad la sabiduría englobaba materias tan equidistantes como la ciencia y la poesía” [5]. El adverbio acentuaba, en rigor, la distancia que todos imaginamos entre estas materias, una distancia que tiende al infinito y las convierte en opuestos no equiparables: experiencias distintas en dimensiones distintas que vibran, al unísono, de forma refractaria.

Pero, ciertamente, no siempre fue así: algo sucedió, en algún momento de nuestra historia, que generó una brecha y que, tal vez, se encuentre en la Poética de Aristóteles: "Porque incluso aquellos que escriben tratados de medicina o filosofía natural en verso son denominados poetas: sin embargo, Homero y Empédocles no tienen nada en común excepto su métrica; el primero, entonces, merece justamente el nombre de Poeta; mientras el otro debe ser llamado más fisiólogo que poeta", como traduce Carlos A. Duarte Cano de un artículo de Jonathan Vos Post. En el mismo artículo el autor advierte que la poesía tiene una prehistoria anterior incluso al establecimiento, y ya hablamos de una experiencia artística visionaria, de la ciencia ficción como género [6].

La objetividad científica clásica posee un peso específico tan poderoso que convierte el mundo del conocimiento empírico en un universo cerrado, acorazado, que explica todas sus leyes y estudia sus excepciones de tal forma que, si estas no terminan encajando en los principios generales son desechadas, al menos hasta que se descubran leyes nuevas que completen, o refuten, a las anteriores. Quizá en el universo rijan las excepciones pero, entretanto, en nuestro universo conocido, las leyes físicas que entendemos nos gobiernan constituyen un alfabeto básico que nos permite entender muchas palabras, y no pocos sustantivos, del Cosmos.

Las teorías poéticas no tienen cabida en el patrón científico, y desde este modelo general las prácticas poéticas de las unidades de carbono (como la sonda de V´ger, Lia, podría haber resumido la producción literaria de los seres humanos en Star Trek TMP, de haberse interesado en ello) constituirían una innecesaria originalidad en un organismo diseñado para su reproducción sistemática, un agujero negro en el universo bioquímico de un ser humano concreto: nada aplicable a la realidad, simple subjetividad pura, un error en la repetición de modelos bioquímicos estables cuya única función es reconvertirse en materia útil y abono de nuevas generaciones de unidades de carbono. Sin embargo, la unidad de carbono Yaiza Martínez representa una innovación en esa originalidad inútil y sobrante para la supervivencia de la especie, e insignificante para el Cosmos, que es la poesía.

Su libro, “Caoscopia”, es una especie de “mind meld”, de fusión de consciencias no solo con su propia especie sino con la física teórica de vanguardia que, en apenas treinta años, ha subvertido el discurso científico clásico, del que hablaba antes. Más aún, y sigo pensando en “Caoscopia”, quizá la ciencia solo pueda entenderse desde la poesía: Kart Weierstrass, matemático alemán, a quien se considera el padre del análisis moderno, escribió que "un matemático que no es al mismo tiempo un poco poeta nunca será un matemático completo."


Atiende: abre las venas de los mundos


escribirá.

5. ALFA-1

Nada menos alejado de la realidad objetiva que la exploradora y fascinante física teórica contemporánea, por más que se requiera un ánimo predispuesto y receptivo para percibir sus poderosos estímulos: no solo su trascendencia científica, también poética. La nómina de escritores de todos los tiempos, extraordinarios, que se han asomado en sus obras a la ciencia de su tiempo, es tan extensa que merecería un tratado a parte. Los poetas que han tomado principios teóricos científicos de primera línea para armar sus poemarios no tanto, y esto es un hecho invaluable y destacadísimo en “Caoscopia”.

No obstante, me gustaría al menos reseñar dos ejemplos de nuestra lírica, muy alejados de la práctica poética de Yaiza Martinez, y entre ellos mismos. Pienso, concretamente, en Gabriel Celaya y en el magnífico estudio del profesor Antonio Chicharro Chamorro sobre “Lírica de Cámara” “De ciencia y poesía en Gabriel Celaya: Lírica de Cámara y la Física Cuántica” y en buena parte de la obra de Rafael Guillén, en este caso, como el mismo subraya en la misma revista, porque son sus críticos quienes advierten esa presencia de la ciencia en su poesía, que el poeta integra plena, y conscientemente en su obra, sin aludir a los planteamientos teóricos propios de las disciplinas científicas [7].

“Lírica de cámara” comenta Celaya, “gira entorno a la constatación de que, como la física nuclear nos muestra, estamos sumidos en un mundo de estructuras que funcionan al margen de cuanto humanamente podemos comprender”. El primer poema, ALFA-1, se encabeza con el siguiente texto.

“Durante su movimiento en la Cámara de Wilson, la partícula elemental ioniza las moléculas de gas que hay en ella, y entonces éstas se convierten en centros de condensación de gotas macroscópicas visibles o fotografiables. Este es el principio de la Lírica de Cámara: hace posible ver las trayectorias de las partículas elementales aisladas que poseen una carga, o bien, las de los átomos ionizados”. Rafael Guillén, reflexiona: “existe un tema para mí muy querido: el de los huecos.

Los huecos en el espacio; los huecos en el tiempo; los huecos en la materia. El negativo de cada cosa es un hueco en el aire con sus mismos contornos”. Y poco antes, hablado sobre “Límites” dice que “se aborda entre otros muchos emparentados con la ciencia, el conocido tema del efecto mariposa, producido por cualquier tipo de interacción entre dos componentes del universo, tal como lo define Alastair”.

Carl Sagan, uno de los más brillantes divulgadores de la Ciencia, resumió su búsqueda, nuestra búsqueda, de científicos y poetas, como un solo ser humano: “...Y entonces, un día, llegó una criatura cuyo material genético no era muy diferente de las estructuras moleculares reproductoras de cualquier otra clase de organismos del planeta, que dicha criatura llamó Tierra. Pero era capaz de reflexionar sobre el misterio de su origen, de estudiar el extraño y tortuoso sendero por el cual había surgido desde la materia estelar. Era el material del Cosmos contemplándose a sí mismo. Consideró la enigmática y problemática cuestión de su futuro. Se llamó a si mismo humano. Y ansió regresar a las estrellas”.


había que deshilachar la certeza, hundir el rostro en la carne
pedirle a la carne
su lenguaje a gritos


escribirá.


6. CÓSMOSIS

No creo que haya existido jamás mirada humana que, al contemplar la Luna, no haya experimentado el vértigo del Cosmos. Tardamos cientos de miles de millones de años en llegar a ella y apenas un instante en mirar, solo un poco, más allá. El Almagesto ptolemaico consagró una idea geocéntrica en la que la Tierra era el centro de un universo compuesto por la Luna, Mercurio, Venus, el Sol, Marte, Júpiter y Saturno que no cambió hasta Copérnico: ni siquiera han pasado quinientos años. Pero esos quinientos años, vertiginosos en nuestra historia humana, lo han cambiado todo. Hemos observado, gracias a potentes instrumentos ópticos, el corazón de un universo inasible, incomprensible y, probablemente, inabarcable para nuestra inteligencia: no para nuestra poesía.

En la actualidad una sonda enviada de la Tierra a la Luna tardaría solo dos días en llegar. A nuestro lejano y próximo hermano, Marte, según ciertas circunstancias teóricas, no debería tardar mucho más de un año. Nuestro Sistema es parte de otro Sistema que se ordena entorno al Sol, cuya luz, si se extinguiera, seguiría iluminando nuestro mundo durante ocho minutos de vida. Hemos llegado, sin embargo, muy lejos. La Voyager 1, junto con su sonda hermana Voyager 2, lanzadas en 1977 se encuentra ahora a 20.000 millones de kilómetros del Sol. Tardamos 30 horas en recibir sus datos antes de que lleguen a la red de la NASA en la Tierra. Entre ambas sondas han explorado todos los planetas gigantes del sistema solar, Júpiter, Saturno, Urano, Neptuno, y todas o casi todas sus lunas. Siguen viajando, con una huella de nuestra especie. El año pasado atravesaron un fenómeno llamado “mar turbulento”, un mar en el espacio formado por burbujas magnéticas, en la llamada “heliopausa”, y se aproximan al arco de choque, “bow shock”, que separa la frontera del viento solar, el final de la influencia del Sol, y el espacio interestelar.

Más allá de nuestros planetas existen objetos lejanos, y el sistema Solar más próximo al nuestro, Alfa-Centauri, se encuentra a cuarenta billones de kilómetros. Alrededor del Sol hay ochenta sistemas que contienen otras tantas estrellas y, junto a nuestros vecinos estelares, formamos parte de una galaxia a la que llamamos Vía Láctea: una especie de disco que contiene 200.000 millones de estrellas. Nuestra galaxia forma parte del grupo local, que contiene casi cincuenta galaxias, y este solo es un destello en el Supercúmulo local de Virgo donde estamos integrados, y que mide cien millones de años luz de diámetro. Todas las galaxias de nuestra región se dirigen hacia una anomalía gravitacional, hacia una región del cielo llamada el Gran Atractor, cuya geometría y naturaleza desconocemos, de la que los Supercúmulos de Hércules y Perseo, atraídos por otras fuerzas, se alejan.

Cada una de las formas de existencia biológica, consciente o no, que pueblan esa excepción que es la forma , que no es materia obscura, el más abundante material del universo, forma parte de un todo que, quizá, no sea el único todo que exista. Hablamos de un universo, pero ya comenzamos a pensar en un multiverso que ya hemos clasificado en cuatro niveles, y en cada multiverso posible consideramos la posibilidad de que existan mundos paralelos.

La esencia del Cosmos gotea, secretamente, en cada uno de nosotros, en nuestra consciencia, y como estalactita y estalagmita forma columnas de una fragilidad extrema que, no obstante, conforman los pilares del universo. La poesía lo sabe: la ciencia lo intuye. Yaiza Martínez lo comprende y para explicarse, explicarnos, y explicar ha recurrido a la poesía: esto es, a la ciencia intuitiva: a la metáfora.


Multiversos en diapasón, arpa de lágrimas, molino y fe que derrumba el infinito temor que en negras ramas hablantes hemos oído


escribirá.


7. MATRIOSKA

La aparición de la matrioska rusa, una popular muñeca hueca que se abre por la mitad y dentro contiene otras iguales, cada una de ellas igual pero más pequeña que la anterior, me parece peculiarmente significativa en la concepción de “Caoscopia”, de Yaiza Martínez.

La figura aparece desde el inicio de la obra, inscrita en el corazón de su dedicatoria “a Cruz, matrioska que ya no está y / sigue”, que sugiere la pérdida de una mujer próxima a la autora, pero al mismo tiempo la continuidad de una saga de la que la poeta se siente parte y extensión. Esta figura matricial, como matriz de mujer y matriz matemática, no es ociosa -ninguna dedicatoria lo es-, sino consustancial a una obra que teje, como en un kílim, motivos entre el mundo de los vivos y el de los muertos desde un triángulo femenino atávico, sexual, nuclear (hija, mujer, y madre) y un doloroso, lúbrico y entrañable sistema de formas (cuerda, espiral, escalera) que nos remite a una concepción de la realidad que nos sobrepasa: el fractal, el multiverso, el caos.

La imagen de la matrioska, una mujer dentro de otra, y esta dentro de otra, y esta otra dentro de otra hasta la más pequeña de todas, la última, la poeta, parece enlazada con otro emblema recurrente en Caoscopia: Renacimiento y Ciclo:


“Sobre esta mesa confluirán cadáveres y alimento (1)


(1) Así velamos la vida y la muerte. A esta mesa nos sentamos los vivos, con nuestros muertos a la espalda. Y en cada gesto que reiteramos, se produjo la posesión. Las vetas del invento, ecos nuevos para sistemas resonantes (2)


(2) Así frotan su cuerda Renacimiento y Ciclo”.


y, de nuevo, hacia el final:


“escribe y lanza desde lo más antiguo una veta (86)”


(86) Así velamos Renacimiento y Ciclo, como en coro


“Caoscopia” es poesía, no ciencia, aunque en su esencia se nutra del matraz. De este modo, se articula alrededor de una idea científica avanzada, lo que le permite continuar su exploración sobre ese campo morfogenético especial que es el lenguaje: su poesía es holística, fractal, caótica, multiversal y por eso encaja, como la pieza de una matrioska, en sí misma: en el lenguaje. Caoscopia es un libro único: algo que se sale de la repetición estructural de la poesía, de su discurso horizontal, textual. Va más allá. Es una excepción, también en el mundo de la poesía que, si no rebasa sus límites sí rebosa la concepción de su forma.

Conocí la poesía de Yaiza Martínez a través de Siete-los perros del cielo, el día que su libro fue presentado en Granada. Recuerdo que llegué tarde, pero justo a tiempo de escuchar cómo su voz tersa recorría los poemas que compartió con el público asistente. Puesto que no había leído sus obras anteriores, y tampoco pude escuchar la introducción a la lectura, me acerqué a sus poemas desprovisto de expectativas previas: permítanseme una sucesión de expresiones tan poco profesionales, los escuché, limpio el sentido del oído, desde una bendita inocencia. Me subyugaron.

Quizá sea mejor llegar tarde a un autor, y mucho mejor aún llegar tarde a la presentación de su última obra, sobre todo si soy yo el encargado de hacerlo: admítame el lector, pues, un consejo. Lean esta aproximación a Caoscopia después de sumergirse en el poemario, y extraigan sus propias conclusiones. Aquella lectura despertó en mí un vivo interés por su producción anterior, y la lectura de sus poemarios me incitó a invitarla a participar en una actividad organizada por la Cátedra Federico García Lorca de la Universidad de Granada y la Biblioteca de Andalucía. En aquella ocasión su presentador fue el magnífico poeta Antonio Mochón, quien desgranó con suma brillantez algunas de las claves del recorrido poético de Yaiza Martínez, entre las que mencionaré: estructura, forma, geometría, fractura del lenguaje y fractura interior [8], también presentes en Caoscopia, su última creación.

Sin embargo, más allá de esta recopilación de apuntes que he ido tomando de forma caoscópica, del propio goteo de mi propia consciencia al tiempo que veía y escuchaba el goteo de la suya, del Cosmos, del ser, del no-ser, de la voz del amor en el lenguaje, más allá de lo que han escrito unos, de lo que dijeron otros, más allá de cualquier experiencia científica, o poética, quisiera detenerme hoy –aunque no quisiera detenerme- en un hecho asombrosamente íntimo: Caoscopia me ha devuelto la fe en la ciencia con un libro que, técnicamente, es poesía pura.


Juan Carlos Friebe, octubre de 2012

NOTAS (∞)

[1] [2] [3] Wikipedia
[4] BENEGAS, Mar http://caracolasonduladas.blogspot.com.es/2012/07/caoscopia-de-yaiza-martinez.html
[5] Jornadas poesía conciencia, conciencia de la poesía: teorías sobre la vinculación de la poesía y la ciencia
[6] VOS POST, Jonathan. Historia de la poesía orientada a la ciencia. Qubit, Nº 60, 2011. Especial poesía científica
[7] CHICHARRO CHAMORRO, Antonio. Asociación Colegial de Escritores de España, Revista 094, “De ciencia y poesía en Gabriel Celaya: Lírica de Cámara y la Física Cuántica”
[8] MOCHÓN, Antonio. Presentación de Yaiza Martínez. Lectura en la Biblioteca de Andalucía-Biblioteca Provincial de Granada. 03 de marzo de 2012. Inédito.

HACERES

Esta es nuestra materia:
palabras como espacios condenados
que debemos resucitar.

Nuestras manos no alcanzan a salvarse.
Nuestros signos son pobres.
Caminamos entre las ruinas.

Somos tramperos en un yermo,
perseguidores incansables
de formas secretas, de sombras.

Fabricamos cuchillos afilados,
sin embargo tan romos,
y deseamos sobre todas las cosas un cobijo
para la sed de encuentro y comprensión.

Lanzamos guijarros domésticos.
Apuntamos al centro de lo imposible.

Poesía: canto del mundo
que todavía duele.

Posía: amor agónico
a lo que huye.


*


EL DOLOR TRANSPARENTE

Dijo:

El cristalero bebe demasiado.
Rompe casi todos los cristales.

No puede disimular.
No puede ser indiferente.
No puede huir.

Dijo:

Yo soy el cristalero.

David Eloy Rodríguez (Cáceres, 1976) es autor de los poemarios Chrauf (1996), Miedo de ser escarcha (2000), Asombros (2006), Los huidos (2008), Para nombrar una ciudad (2010) y Lo que iba diciendo (2012). También ha escrito el libro infantil de relatos Este loco mundo. 17 cuentos (2010), en colaboración con Miguel Ángel García Argüez y José María Gómez Valero, y con ilustraciones de Amelia Celaya. Es uno de los responsables de la editorial Libros de la Herida y forma parte del laboratorio colectivo de acción y creación “La palabra itinerante”. Los poemas aquí reproducidos pertenecen al libro Miedo de ser escarcha (reeditado por Editora Regional de Extremadura en 2012).

La podredumbre

en tus brazos.

Se hace

intimidad. Soporte.


*

Reconstruyes significados. Uno / una piedra / pieza rectangular
con vacíos intersticiales / dos / dos piedras / muro.


*


Renglones, sogas, cordón, líneas tensas qué anudan sino ceniza
o sombra / rudo ruido / despojo de animal:





el ala herida


*


Miras la estraza / estambre de lo frágil. Un nudo lo sustenta
atado sobre el muro. Interior / de interior / luz. Más hueco.

Luis Luna (Madrid, 1975) ha publicado Cuaderno del guardabosque (Amargord, 2007), Al Rihla (El viaje (2008), Territorio en penumbra (2008) y Almendra (2011) y, junto a Óscar Curieses, ha publicado los poemarios Hidroemas (2000) e Ignicións (2002) en la editorial Acef . Sus textos han sido traducidos al inglés, árabe, alemán, francés, eslovaco y portugués. Como artista visual ha presentado sus trabajos en espacios como La I Bienal de Arte Contemporáneo Cabo de Gata- Níjar (Almería).

APUNTES PARA UNA BIOGRAFÍA CUALQUIERA

Nacer,
memorizar los signos,
ocupar una celda
en la intemperie.

Reconocer a tientas
el rigor de los límites,
los contornos del orden.

Asistir cada día
a lo pactado.

Mirar el agua,
saciarse en su sabor,
convivir con la sed.

Acatar los dictados de la norma,
eludir los dictados de la norma.

Jugar a cosas serias.
Mentir de corazón.
Arroparse sin sueño.

La noche,
los velos, los desvelos,
la voz
de la sólida sombra.

Despertar,
abrir los ojos,
ansiar el tiempo
en el que nada se derrumba.

*


LA REPRESENTACIÓN

Un cielo ceniciento.

La frondosidad del bosque.

Junto a la quietud,
nieve que cae
suavemente.

Sobre la quietud,
un ruido de pisadas
que se dirigen hacia aquí.

De entre lo informe
del fondo aparece alguien:
lleva en brazos el cuerpo
de un niño casi sin pulso.

Se acerca
hasta aquí
muy despacio,
con un gesto solemne,
conmovido.

Se detiene al llegar
al borde de las escena
y nos mira.

José María Gómez Valero (Sevilla, 1976) es autor de los libros de poesía Miénteme (Qüasyeditorial, 1997), El libro de los simulacros (Ayuntamiento de Lepe, 1999), Travesía encendida (Vitruvio, 2005) y Lenguajes (Imagoforum, 2007, con pinturas de José Miguel Pereñíguez). También es autor del libro Este loco mundo (17 cuentos), escrito en colaboración con David Eloy y Miguel Ángel García Argüez e ilustrado por Amelia Celaya. Participa en la Compañía de Poesía La Palabra Itinerante y es uno de los responsables de la editorial Libros de la Herida. Los poemas aquí reproducidos pertenecen al poemario Los augurios, publicado por Icaria Editorial y ganador del Premio Alegría 2011.

la rutina del fuego
impertinente
atrae la mirada
de la sombra se pasea
limpia
las aceras de monstruos
y de chinchetas

se atreve el río
a navegar cabezas
verdades
huecos

que pretenden gobernar
el infierno


*

dijeron aliento
y salpicó todas las espaldas
luna de esgarro
tienda la noche
sin botas
huellas


y se acuestan
sobre todo en el terror
cuando no hay más remedio


Del libro Pero no el camino, Jesús Ge, Ediciones del 4 de agosto, 2011.

esos sueños que te trepan
y habitan en tus costillas
con la fugacidad del eclipse
o un golpe de tormenta

así son tus huesos
pequeños y vivos:
luminosas comadrejas
de esperanza


*


de cuerpo a cuerpo
el estigma de la raza yo lamía
te cubría de babas puras
y leche tibia


quería limpiar la vergüenza
de haber asfixiado
todos mis instintos


Del libro El abrazo, Mar Benegas, Ediciones del 4 de agosto, 2011.

El pasado día 14 de junio de 2012, se presentó en la librería La Marabunta de Madrid la colección Once de poesía, que dirigen los poetas Víktor Gómez Ferrer y Javier Gil Martín, y edita Ediciones Amargord. Los dos primeros libros de la colección han sido Alcoholes y otras substancias, de José Viñals (edición de Benito del Pliego y Andrés Fisher) y Caoscopia, de Yaiza Martínez. La presentación del libro de Viñals fue realizada por Benito del Pliego (recitando poemas en el primer video), y la de Caoscopia corrió a cargo de su autora y de la también poeta Pilar Fraile Amador.

"El ser, el no-ser, voz del amor, en el lenguaje"; "El ser, el no-ser, voz del amor, en el lenguaje"; "El ser, el no-ser, voz del amor, en el lenguaje".

Estas son las partes de "Caoscopia" (Yaiza Martínez, Colección Once, Ed. Amargord, 2012), reiterativas y rítmicas. Podríamos llegar a la certeza de que estas partes se conforman como un insistente goteo, antes incluso de que la poeta nos explique, al final del libro, de dónde viene el término “caoscopia” y la luz que ofrece esta fórmula para ordenar el aparente caos.

Con esta curva semántica vuelve, de nuevo, la poeta a su inmersión arquetípica en el lenguaje. Un escalón nuevo que inició con su anterior libro, Siete-los perros del cielo, en un descenso a las raíces mismas de su cosmología: el lenguaje como organismo vivo y vivificante que atesora todos los símbolos de la consciencia.

No es posible leer Caoscopia desde la razón, tendrá el lector que olvidarse de mantener una relación vertical con el texto, de una lectura lineal en la que prime la fórmula de ordenación natural entre las letras y su interpretación, y dejarse llevar por la simbología matricial del ritmo interno del libro...

Seguir leyendo en Culturamas.


Mar Benegas es poeta y narradora. Autora de libros como Niña pluma, niña nadie; El abrazo o A lo bestia.

dónde tiemblas
si no es ante el frío
reconocimiento
de los límites
la escarpada referencia
el lugar que precede
al tejado
y sus capas de polvo
la escoria en la tráquea
el rostro de perfil
que mide el tiempo
dónde riges
si no es ante tu huida
tu abundancia de señas
si no es ante tus dedos que tallan
presionan
y tan serenamente
te despiden









*


destruyes
la memoria
cada vez que la narras
cada vez que le añades
el berrido
enfermo
de un canto
mejor
el silencio
del cuerpo
que el suelo gastado
la cueva sin luz
el pentagrama
la palabra
arbitraria
que ensucia


*

el cuerpo fósil
el cuerpo florescencia
el pan invidente
los ojos que rasgan
el cuerpo
el pan
los ojos heridas
cisuras
la metáfora que desplaza
el sentido
y deshace la forma
las palabras que dices
para contraer
para habitar
un cuerpo
apetito
de caballos salvajes
de retratos ocultos
al pie
de los versos
causa final
anunciada
como el mármol
al inicio del poema

Laia López Manrique (Barcelona, 1982) es licenciada en Filosofía y en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada por la Universidad de Barcelona y ha trabajado como profesora y dinamizadora de espacios de literatura y escritura; y como lectora y correctora editorial. Ha publicado textos críticos, poemas y relatos en revistas como Voces Nuevas-XXII Selección (Ediciones Torremozas, 2009), Cartoemas (2010), Mujeres que aman a mujeres (Vitruvio, 2012) o Hijas del pájaro de fuego (Fin de viaje Ediciones, 2012), entre otras. Además, es coeditora de la revista Kokoro.

La obra poética de Yaiza Martínez, que se abría con un deslumbrante primer libro, Rumia Lilith, parecía haber nacido imbuida de los hilos conductores que se desarrollarán o serán motivos recurrentes en el resto de sus libros:

Una escritura desde lo femenino que puede remitir a Mujer sin Edén de Carmen Conde del 1947 o a la obra de Clara Janés de los años ochenta.

Sin embargo, su mirada está más libre del sentimiento trágico de aquellas obras y evoluciona hacia un análisis del devenir en el que se plantea una propuesta para la renovación emocional y ética, especialmente patente en su anterior, Siete-Los perros del cielo.

Su obra está trasvasada también por lo corpóreo y lo erótico, por las múltiples voces de una estirpe, la mezcla de lo alegórico y cotidiano o las constantes referencias clásicas y religiosas, que se acentúan en El hogar de los animales Ada.

El otro elemento esencial que liga la obra de Yaiza Martínez y le da una soprendente unidad es la aparición de elementos cosmológicos y científicos que contribuyen a profundizar en esa nueva mirada sobre seres y acontecimientos.

En el libro que nos ocupa, Caoscopia, resuenan todos los hilos de los que venimos hablando y que hacen que la poesía de Yaiza Martínez sea tan genuina, sin embargo, algo sucede en este libro respecto al tratamiento del lenguaje que supone un salto cualitativo.

Si bien es cierto que la investigación lingüística, nunca banal, había sido una constante en su obra y que ritmo y sonoridad eran elementos fundamentales, en Caoscopia se produce una eclosión de esta investigación y el resultado es un lenguaje sin mordedura donde nada sobra y cada vez que el poema termina hay que volver a empezar para paladear su textura, su densidad, su corporeidad.

Las subsecciones que conforman el libro: "El ser / el no-ser / voz del amor / en el lenguaje", van reapareciendo y este goteo conforma un ritmo de péndulo que puede interpretarse como la persistencia de la memoria y la tensión de esta con la muerte y con la aparición de lo nuevo.

Las notas, profusas en todo el libro, ofrecen para el poema nuevos territorios y al igual que en el libro en su conjunto, la escritura no está cerrada sobre sí sino en continua apertura; estas notas, nunca adorno ni juego formal, liberan al poema y nos asoman a su potencial territorio infinito.

Anexo:

En una segunda presentación de Caoscopia en Madrid (21 de septiembre de 2012, Librería del Centro de Arte Moderno), Pilar Fraile leyó el siguiente texto sobre el libro:

Se hizo la pantera del hilo prenatal, fue su piel instigada a hacerse negra y fueron sus ojos animados a crecer y llenar el vacío de las cuencas. Así se hizo la pantera y así llenó también el paraíso y así el resto de criaturas atadas a sus nudos.

Así también las palabras, atadas a sus nudos, ceñidas a su horquilla, a su horma de decir. Pero la palabra igual que la pantera podía volverse contra el hilo, crecer de puro pelo blanco, crecer contra la rueda, crear la rueda que la crece.

Esto es lo que sucede en "Caoscopia", allí la palabra se vuelve contra el peso de los siglos, mira de frente al todo del animal y traza hilos para la memoria y sus vástagos, para nosotros.

Si este tiene que ser el paraíso será necesario crear primero el vacío; porque hemos heredado el mundo cargado de arquitectura, pero si este tiene que ser el paraíso es necesario, es urgente crear el vacío.

Si este tiene que ser el paraíso habrá que dejar obrar al vacío, al Caos, para que las nuevas razas de hombres y animales tiendan sus propios hilos hacia el pozo del tiempo.

Esa es la tensión de "Caoscopia" y esa es su maravilla, el eco que resuena cuando se lee y mucho, mucho después. Un eco generativo.

Decía Deleuze que la verdadera escritura se hace para crear un pueblo que falta, un pueblo menor e impotente que se convierte en potente gracias a «Una sintaxis misteriosa que grabará en la superficie de la lengua materna una lengua nueva que no por entendida dejará de ser completamente extranjera».

En esa necesaria extranjería se mueve "Caoscopia", abriendo puertas a la escritura y al pueblo por venir, que tanto necesitamos.



Pilar Fraile Amador es poeta. Ha publicado los libros de poesía: El límite de la ceniza (Prensas universitarias de Zaragoza, 2006); La pecera subterránea, (Amargord, 2011), y las plaquettes: La disección de los insectos (Ed. Delirio, Salamanca, 2006) y Antídoto (Ed. Legados, Madrid 2009). El texto reproducido fue leído en la presentación de Caoscopia y del libro de José Viñals, Alcoholes y otras substancias (ambos publicados en la colección Once de la Editorial Amargord), el pasado jueves 14 de junio en la librería La Marabunta de Madrid.

Juan Carlos Friebe (Granada, 1968) es autor de Anecdotario (1992), Poemas Perplejos (1995), Aria contra coral (2002), Las briznas: Poemas para consuelo de Hugo van der Goes (2007) y Poemas a quemarropa (2011), libro al que pertenecen los poemas aquí reproducidos. También ha publicado Las canciones de la vereda (2011), una recopilación de coplas escritas para ser cantadas por distintos palos flamencos. Una parte sustancial de su obra se desarrolla junto a creadores de diversas disciplinas. Fruto de estas colaboraciones publica Las Bacantes (2009), libreto del poema escénico basado en la tragedia de Eurípides, bajo la dirección del artista Jaime García, con música del compositor croata Frano Kakarigi. Junto a Jaime García también ha participado en las instalaciones Tres estancias de un apartamento burgués (2007) y El Sueño de isabel (2010).

Izara Batres (Madrid, 1982), es licenciada en Ciencias de la Información en la Universidad Complutense de Madrid y tiene un Máster Oficial en Estudios Literarios. Colabora con diversas publicaciones culturales, de actualidad y universitarias, como Tiempo, El Ciervo, Ecohabitar, Ángulo recto, etc. y con la plataforma digital Escritores Complutenses 2.0. Ha trabajado como redactora en Televisión Española y en diversos medios de comunicación. Fue premiada por la Editorial Siruela (diciembre 2004), por su ensayo en el certamen “El mundo de Sofía”, y recibió el primer Premio del periódico El País, como ganadora del concurso de relatos de EP3 “Talentos” (noviembre 2007). En junio de 2009, publicó el libro de poesía Avenidas del tiempo, cuyos poemas se han recogido en diversas antologías. En diciembre de 2011 publicó su segundo poemario, El fuego hacia la luz.

PESO DE UN NIÑO

Qué callar no es sino
Silencio que quiso decirse
En ortografías duras como tierras
Arcillas secos barros con agujero
Máscaras donde falta la palabra
Y quién la nombra hasta borrarse










TARDE POR FIN

cae la tarde y entrever
la propia letra o
el resto de este sol
que amanece de otro lado
no aparece
que me exista, opción. Siquiera
una. Depuesto, ha caído el día
en media luz,
hasta las propias rodillas
y nos oculta. Perece,
ya casi, todas las horas,
al ser mirado
hasta haber sido. Me
aparto. Ni el día
roto,
ni uno, ni ella,
nos hemos vuelto. No fuimos.
su amado, su amarte. Más
restó el tiempo; por fin:
Devuelvo vida,
dice,
de ella,
de ti viajé.

*

ESQUINA

Más allá de la inmortalidad. Es a la muerte
en lo que el hombre desea, y nacer de nuevo.
Ser siempre él mismo es un propósito, aún
un objeto al que asir con los brazos, pero
no: Arde. Y resume en llamas y nombras
las marcas, que de acogerte, narrarás con
tu piel vestida ya tus párpados cerrados.
Es nadar el deseo.
De la nada hacer de ella.
De mi vida y ni muerte eternas tus huecos.
Nadie se concibe en nacer
en lo que nace
a la distancia en las manos. Y de la mano
habríamos de tener hoy para ser lo
qué quisiéramos mañana. O ayer sí mismo
pero un ahora después, saber que nos hemos
vuelto a vosotros que fuimos algún lado. No es
a la inmortalidad como a la esencia. Lo
qué perseguimos
sino su rotar de cualquier forma, deparar la quietud
que detentó una verdad para cada una de las vida. A
sí, no como fin, sino como constante en tú, principio.



José Ramón Otero Roko (Madrid, 1974) ha publicado el libro de poesía Por el arcén (Ediciones Libros de Letras, 1998). Ha sido editor de ese mismo sello y ha desempeñado diferentes tareas como activista y trabajador de la cultura. En la actualidad, colabora puntualmente con el semanario Cambio 16, el periódico de actualidad crítica Diagonal y diversas publicaciones en el campo de la crítica cinematográfica. La escritura del libro, La falta de lectura (DVD Ediciones, 2011), al que pertenecen los poemas aquí reproducidos, le llevó más de diez años de su vida. Más información sobre el autor y el libro en este blog.

Ojeras


Bajo la piel hay alforjas
para guardar las noches
lentas, ojeras ocaso
donde se ponen
fulgores y encallan los soles
hasta hacerse crónica
nocturna, pliegue
del desvelo.

Marsupiales
cargan sus penas párvulas:
ese modo
tan humano de llorar
por dentro, de penar
por dentro hasta convertir
en piedra lunar
el llanto.

Dos criaturas de lomo púrpura
abrevan la luz
convaleciente
en nuestros ojos












La espalda del espejo


El espejo carga lo visto en su espalda:
allí se hunden brillos
y cuerpos, los ojos
secuestrados de Narciso.
Agua pesada en que naufraga
cada reflejo, orilla última
donde las tablas del instante
se parten.

A cada cara su cruz
donde se estaquea
el movimiento, cruz nuestra
que no vemos, como ese sedimento
de temblores en el revés
de los párpados.

Dar la vuelta al espejo
será una manera nueva
de mirarse, evaporándonos
en su espalda negra, dolorida.





Laura Giordani (Córdoba, Argentina, 1964), es autora de los poemarios "Apurando la copa" (2001), "Cartografía de lo blando" (2005), "Sudestada" (2009), así como de la plaquette "Celebración del brote" (2009). Sus poemas han sido incluidos en diversas antologías. Asimismo, ha colaborado en diversas publicaciones de Argentina, Brasil, Alemania y España. Actualmente reside en España y es editora del blog de poesía lauragiordani.blogspot.com. Los poemas aquí reproducidos pertenecen al libro "Noche sin clausura", recientemente editado por la Colección Candela de Ediciones Amargord, que dirige la también poeta Mar Benegas.